可我怎么能不写那些故事呢?不写故事我怎么对得起少年时的自己,怎么对得起那个狂歌痛饮给自己起名叫“江南”的男孩。他在北大的湖边、圣路易斯的雪地上疾走,他的思绪在天地间狂龙般冲撞,好故事如火花般在他的心里闪灭,他很想很想把它们都写出来。 可他没钱时间也窘迫,他深夜里想完了那些故事白天还要去给老板干活,赚取奖学金养活自己。所以他才会把这些故事的蛛丝马迹写成那些txt文档,隔着时空珍而重之地交给我,他看着我,眼神在跟我说如果有朝一日你有了自由,不再被这个你不喜欢的世界束缚,你要把这些故事都写出来。 很多年以后我靠着写书终得自由,我怎么能对不起他? 可我有时候真怕我会对不起他,因为我再打开那些txt的时候我已经记不起那些只言片语指向哪个故事了,我急躁地回忆,好像无意中失去了什么珍贵的东西,我是这个世界上唯一可能回忆起来的人啊,那个男孩子的孤独和骄狂,我怎么能把他交给我的东西弄丢了呢?




换一换 







































